Wäsche in der Warteschlange,
Geschirr türmt sich zu Bergen,
Wollmäuse verbünden sich
im Luftstrom,
der mich hinausweht.

Raps säumt den Weg
der Blechkarawanen,
ich mittendrin.
Es ist Freitag,
wie der Name schon sagt.

Eine Stunde bezahlten Bummelns
schokoladeneiskalt überschritten.
Unbestritten der beste
Buchladen dieser Stadt
gibt mir Karten für Drvenkar,
gibt mir Fried,
gibt mir ein gutes,
literasattes Gefühl.

Eskortierte Rückfahrt.
Im Schritttempo kann man
nicht zu schnell fahren.
Nach Hause.

Der Abwasch
spricht nicht mehr mit mir,
Wollmäuse liegen beleidigt
in den Ecken
und ich suche
friedfertig das Nahe.
Noch habe ich
eine Tasse im Schrank,
noch ist
am Ende alles gut.


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Die alte Braut
wiegt sich im Winde,
der stürmisch
ihr den Schleier raubt.
Voll Wehmut
neigt sie sich
dem jungen Grün der Linde,
vergessen bald
der Schwur in ihrer Rinde,
ist sie erst wieder
Kirschen tragend
und belaubt.