Mittags in der Sonne.
Zwischen tropfnasser Wäsche
und jungen Rosenbüschen
liegt der Tag
herrlich vor mir.

Verträumt wiegt sich
die Lärche im lauen Wind,
dessen himmlisches Raunen
selbst alte Buchen noch betört.
Von der Autobahn
trägt er Fernweh herüber.
Es riecht nach Sommer
und die Zeit schweigt
sich aus.

Nur ein Rasenmäher tut sich
lautstark hervor,
so wie der klagende Singsang
eines späten Vogels
und das Keifen zorniger Weiber,
die irgendwann einfach
aufgehört haben zu leben.

Am frühen Abend
fragst du mich,
ob wir beide
nicht mal wieder
grillen wollen
und im Hintergrund
webt Led Zeppelin
einen Teppich aus Kashmir ...


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